—La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra ni el mar encubre; por la libertadIasí como por la honra se puede y debe aventurar la vida, y, por el contrario, el cautiverio es el mayor mal que puede venir a los hombres4. Digo esto, Sancho, porque bien has visto el regalo, la abundancia que en este castillo que dejamos hemos tenido; pues en mitadIIde aquellos banquetes sazonados y de aquellas bebidas de nieve5me parecía a mí que estaba metido entre las estrechezas de la hambre, porque no lo gozaba con la libertad que lo gozara si fueran míos, que las obligaciones de las recompensas de los beneficios y mercedes recebidas son ataduras que no dejan campear al ánimo libre6. ¡Venturoso aquel a quien el cielo dio un pedazo de pan sin que le quede obligación de agradecerlo a otro que al mismo cielo
Antonio Cipriano José Maria Machado Ruiz nació en Sevilla - Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla - el 26 de Julio de 1875.
Estudia en la Institución Libre de Enseñanza, en Madrid, y en los Institutos San Isidro y Cardenal Cisneros.
De joven viaja a París y conoce a Rubén Darío, que se convierte en su maestro. Trabaja para la Editorial Garnier. Vuelve a Madrid y entra en la Compañía del Teatro Maria Guerrero.
En el 2007 obtiene una cátedra de francés en el Instituto de Soria.
Vuelve, temporalmente, a París, con una beca de Ampliación de Estudios. Tras tres años de matrimonio fallece su esposa. Pide traslado a Baeza donde imparte clases de 1912 a 1919.
Después se traslada a Segovia.
Ingresa en la Real Academia Española y conoce a Pilar de Valderrama ( la poetisa de la que se enamora y a la que, como Guiomar, dedicará hermosos poemas ). Mantienen secretas relaciones durante años. Durante los años veinte y principios de los 30 escribe teatro junto a su hermano Manuel.
Participa en el Congreso Internacional de Escritores en Defensa de la Cultura, en plena Guerra Civil.
Ante el avance de las tropas de Franco es evacuado a Valencia y, posteriormente, a Barcelona. Cruza los Pirineos en condiciones penosas. Se establece en Coillure, donde muere al poco de llegar.
Cuentan que, ya cadáver, encuentran en su bolsillo un papel con las nostálgicas palabras: Estos días azules y este sol de la infancia. Palabras tristes de un poeta desgraciado que simboliza la tragedia de España . Sus versos fueron cantados, como nadie, por Serrat
NOTA: Me gustaría dedicar esta entrada a Magena que recordó, en su facebook, el aniversario del nacimiento de este insigne poeta
Ayer seguía con mis problemas de conexión a Movistar. Lo comenté al personal, a la hora del café. Entre ellos estaba Diego, un camarero limpiador. Ni corto ni perezoso me acompañó a la habitación y me arregló el problema de la conexión. Lo hizo sacrificando su media hora del descanso. Con eficacja y humildad.
Podemos aplicar a este caso la máxima de Julio César - Llegué, vi vencí -. Ahora ya tengo conexión a mi propia línea. Pues vamos a disfrutarla ! Y lo primero que quiero decir es: Gracias, Diego
Esta es la pregunta que , aún a estas alturas, me preocupa. Os cuento:
Los problemas empezaron el sábado - a última hora - cuando quise publicar la entrada de ese día .
Me falló la conexión a Movistar ( linea que, para tener una conexión más rápida, he contratado ). Aún no sé el motivo. Menos mal que el Wifi de este CAMF acudió en mi ayuda.
¡ Lo que me parece intolerable es que me cobre Movistar por un servicio que no tengo. Espero que, en los próximos días se solucione el problema. Problema para solucionar el cual necesito ayuda.
Y psra esperar ayuda preciso de paciencia.
¡ Y esta se me acaba por momentos !
Mientras tanto iré tirando de la wifi del Centro y luchando, además, contra el implacable calor que se suma, a los problemas informáticos, para dificultarme la existencia.
Tendré que despertar, de nuevo, al espartano que llevo dentro. Esperemos que no me falle y no se me cabree
Ocurrió después de la avería informática, de la que os hablé. Se me desconfiguró el móvil. Después de mi ataque de ira y frustración - por ser un torpe tecnológico - acudí a pedir ayuda a tres amigos : Carlos, Juan y Diego.
Ellos son tres trabajadores de este CAMF que emplearon su tiempo de descanso en ayudarme. Quiero dejar claro que en ningún caso desatendieron sus obligaciones laborales para ayudarme.
Dicho y hecho. Ya está arreglado. Por eso tengo la obligación moral de darles las gracias. Ypor eso les dedico esta entrada. ¡ Gracias chicos!.
Vaya semana llevo ¡. Hce unos cuantos días - demasiados para mí - me avisaron, desde este CAMF, de que había problemas con el agua de la traída. Parece que venía contaminada ( por el calor y una mala mezcla de productos químicos- Menos mal que el CAMF distribuyó agua embotellada. Este Centro fué el único organismo público que estuvo a la altura. Los otros - Ayuntamiento y Diputación - en vez de arreglar el problema con urgencia, se dedicaron a usarlo para su guerra partidista. Las responsabilidades aún no se conocen y, me temo, no se conocerán.Y los ciudadanos asistimos, como otras veces, a un espectáculo lamentable, como convidados de piedra ( condenados al papel de comparsas electorales )
El otro problema me atañe sólo a mí.
Mi ordenador me falló - por mi torpeza . Menos mal que mi amigo Carlos me echó un cable ( nunca mejor dicho ) y me solucionó el problema.
Así que podreis imaginar que no fueron días fáciles. Pero espero que ya hayan pasado. Como decimos en Galicia Nunca choveu que non escampara. Aunque llover no es que llueva mucho ultimamente
El pasado 7 de Julio se cumplieron 33 años de la primera visita de sus satánicas majestades . En realidad ya habían estado antes - en 1976 - pero ese dia de 1982 pasó a la historia por su histórica actuación en el estadio Vicente Calderón.
Fué el verano del cambio. El verano de Miguel Rìos. Un verano pre-PSOE en el que ardieron , musicalmente, los estadios españoles.
70.000 espectadores pagaron ¡ 2000 pesetas de la época ! por ver, por vibrar, con la legendaria banda.
El Rock irrumpía con fuerza en una España cambiante.
Llovió e hizo mucho calor. Pero nada impidio a los Stones saltar, tocar y encandilar al público.
Yo no estuve allí. Los Stones nunca fueron santos de mi devoción. Pero me emociona el relato de quienes si estuvieron. Gentes de mi generación. Gentes que pensaron que el concierto era el inicio de una época en la que todo sería posible.
Fué el año de una ilusión. Una ilusión posteriormente frustrada. Pero, entonces, nadie - casi nadie - podía sospechar en que acabaría esa ilusión. Una ilusión a la que Los Stones le pondrían la banda sonora.
Descendiente de los Dioses, según la mitología egipcia, Akhenatón fué el décimo faraón de la XVIII dinastía egipcia.
Reinó entre el 1353 y el 1338 a. de C. Su nombre significa Satisfacción del Dios. Akhenatón era hijo
de Amenhotep III y, en los últimos años de su padre, actuó como Regente.
El principio de su reinado fué muy tranquilo. Pero, después, dió paso - con ayuda de su mujer, Nefertiti, al culto monoteista al Dios Atón. Se cambió el nombre de Amenofis IV por el de Akhenatón.
Se proclamó único intermediario entre el Dios y el pueblo egipcio. Se ganó, así, la enemistad de los Sacerdotes.
El pueblo egipcio, animado por el clero, se refugió en el culto a dioses menores.
Akhenatón murió solo, viudo, y sus reformas murieron con él.
Fué sucedido por Semejikara,. Durante el corto reinado de su sucesor comenzó el reinado desmantelamiento del legado teológico de Akhenatón
Se está celebrando, en estos días, la Semana Negra de Gijón 2015.
Se trata de un evento cultural - de primer nivel - que se celebra en la ciudad asturiana -.
Nunca he estado alli, y lo lamento.
Mis recuerdos de este evento se remontan a finales de los 80 ( Cuando me convertí en oyente de Polvo de Estrellas de Carlos Pumares. Este emitía su programa, en Julio, desde la Semana Negra ) Mi querencia por el cine y la novela negra me hicieron desear asistir a dicha Semana. Posteriormente volví a tener noticias de la misma a través de un curso de escritura creativa en Coruña.
También tuve oportunidad de conocerla, a distancia, gracias a mi amigo Mario - gran persona y gijonés de pro- Mario me invitó a su casa durante la Semana Negra. Pero, en el verano yo tenía que trabajar.
Después me quedé en el paro y viviendo del subsidio. No podía pagar ni el viaje.
En el 2012 sufrí un ACV , que me regaló una hemipléjia . Esto acabó con mis posibilidades de ir a Gijón. Y lo lamento. Lo lamento mucho. Pero sigo informado de la Semana Negra de Gijón, por internet.
Se trata de mi paraíso perdido. Un paraíso lejano, que nunca visité. Pero no importa. Tengo lo mejor de Gijón - mi amigo Mario - y el recuerdo nostálgico de una visita - que nunca hice - a la Semana Negra de Gijón.
Por eso os recomiendo que, si podeis, os acerquéis a la Semana Negra. Faltan pocos días para que termine. No os la perdais. Si aplazais la visita puede que sea tarde. ¡ Todos a Gijón !
Si no vais os podéis arrepentir. Si vais nunca os pesará.
Ese día se tomó, por el pueblo parisino, la prisión - fortaleza de la Bastilla.
Aunque, practicamente, estsba vacía se había convertido en el icono de la tiranía monárquica.
Su asalto desató la conocida como Revolución Francesa.
El Rey, cuando se enteró, preguntó ingenuamente : ¿ es una revuelta?. A lo que un ministro respondió:
- No , Señor, es una Revolución
Ese estulto monarca - Luis XVI - sería guillotinado posteriormente.
Dias antes las masas hambrientas se había concentrado ante el Palacio Real.
Ante esto se decidió reforzar la vigilancia de la Guardia Real. Esto provocó que los desesperados manifestantes deambularan por las calles de París buscando otro objetivo. En esto llegaron ante La Bastilla.
Antes habían pasado por Los Inválidos donde se hicieron con 30.000 fusiles y 12 cañones.
De camino a La Bastilla se hicieron con abundante pólvora y proyectiles.
Ante esto el Gobernador de La Bastilla rindió la fortaleza.
Este hecho fué saludado con un grito de libertad que recorrió toda Francia. Había comenzado la Revolución Francesa.
Era un actor legendario. Legendario en y fuera de las pantallas.
Célebre por su éxito con las mujeres, sus ataques de ira en los rodajes y su agitada vida nocturna.
Era guapo y elegante. Y un consumado jugador de bridge. Nacido en Alejandría, de buena familia, debutó en el cine egipcio de manos del director Chahine. Tenía 22 años. Aquí fué descubierto por David Lean. Lean buscaba actores norteafricanos para su Lawrence de Arabia.
La interpretación de Alí le consiguió el Globo de Oro y le abrió las puertas de la Meca del Cine.
Lo ficharon directores como Frankenheimer, Zinnemann, Litvak, Edwards y Mann.
Triunfó en un Hollywood lleno de directores y productores judíos. Sharif era un musulmán tolerante.
Rodó un centenar de películas - algunas legendarias como el Zhivago -. También tuvo fracasos de taquilla.
En Funny Girl está a la altura de la Streisand.
Durante los últimos años interviene en la prestigiosa El Sr. Ibrahim y las flores del Corán
En el 2003 fué condenado a un mes de prisión por agredir a un policía en un casino francés. ¡ Otra vez su mal genio !.
Ya llevaba enfermo de Alzheimer cuando sufrió un infarto mortal.
Nos deja sus películas. Para mí siempre será el Jerife Alí .
El 1 de Julio de 1965 Los Beatles invadían España. España vivía en pleno franquismo y los cuatro de Liverpool supusieron una bocanada de aire fresco.
Aquella tarde bajaron las escalerillas del avión. El sol español pegaba fuerte.
La prensa del Régimen no pudo ser más hostil con los chavales del flequillo. Había miedo a lo que aquellos chicos pudieran desatar. Pero ellos sólo habían venido a actuar y a disfrutar del folclore español.
El Ministerio de Gobernación intentó boicotear la visita. Al final sólo les concedió siete dias en España. Pero no se atrevió a impedirles actuar ( La reina Isabel II acababa de condecorar a los músicos )
La presencia policial fué intimidante. Pero los cantantes fueron recibidos ¡ por 200 fans!.
Esa tarde noche la rueda de prensa fué multitudinaria. Hasta Manuel Benítez, el cordobés, quiso fotografiarse con ellos. No pudo.
Al dia siguiente fué el concierto. El delirio. Fueron presentados por Torrebruno y Los Pekenikes fueron sus teloneros.
La plaza no estaba llena. El desorbitado precio de las entradas y la acción de la Policía Armada ( evitando el acceso de algunos fans de aspecto sospechoso )
Comenzaron con Twist and Shout. Incendiaron Las Ventas.
Al día siguiente volaron a Barcelona y actuaron en La Monumental con Los Sirex.
Descansaron en Tenerife antes de irse de España. Ya nada sería igual. Habían iniciado un cambio social que lentamente - duraría aún diez años - cambiaría España.
Fué en unas vacaciones. Unas vacaciones romanas. Muy calurosas, como tienen que ser. No me lo pensé. Aprovechando un turno estival - y con previo paso por la correspondiente agencia - me ví en el avión, en ruta al Aeropuerto de Fiumicino..
Allí me esperaba el conductor, parlanchin por italiano, que me ayudó con las maletas.
Llegamos al hotel, a través del caos circulatorio de Roma.
El recepcionista del hotel parecía salido del clásico wilderiano Permesso ? Avanti !
A una señal suya apareció un botones y me subió las maletas.
Lo acompañé y, tras abrirme la habitación y depositar las maletas sobre la cama, me entregó la llave.
Después, cortesmente, se fué. No sin antes recibir, sonriente, una propina.
Deshice las maletas y salí del hotel, dispuesto a devorar la avanzada mañana romana. Me perdí por sus calles antiguas hasta que me topé - de repente - con el Coliseo.
Allí entré con una improvisada visita guiada. Os podeis imaginar cuanto disfruté si os confieso mi pasión por la historia antigua.
La visita transcurrió demasiado rápido, para mi. Pero el calor me había dejado agotado. Agotado y hambriento. Por eso busqué , a la salida, un ristorante. Encontré uno con terraza. Pedí raviolis bolognesa y un Chianti. Tanto la pasta como el vino eran abundantes. Terminé con un helado y un capuchino. De repente me sentí cansado.
A mi lado se sentó una mujer. Morena y delgada, con pechos firmes y mirada preciosa. Media melena y ojos de caramelo.
Hablaba italiano de manera muy sensual. Se presento y me preguntó: Tienes planes para esta tarde?. No eres de aquí?.
- Puedo enseñarte Roma. Puedo enseñártelo todo......
Rió traviesa al ver el abultamiento de mi entrepierna
- Signore, signore, Prego!
Abrí los ojos y frente a mi estaba un alarmado, barrgón y bigotudo camarero.
¡ Me había quedado dormido !
Le pregunté por la chica y me dijo que siempre había estado solo. Desilusionado pagué y me perdí, persiguiendo mi sueño, por las viejas calles,, bordeando el Tíber: bajo el cielo de Roma.
Al genio cineasta Visconti - hombre cultísimo - le impresionó la lectura de la novela de Lampedusa y se propuso llevarla al cine.
Los productores se pusieron en marcha y buscaron una estrella con talento, experiencia y tirón comercial.
Enseguida saltó el nombre de Burt Lancaster.
Cuando Warren Beatty se enteró de que Luccino estaba buscando un actor para acompañar a este se presentó en Roma. Pero el director ya había elegido a Alain Delon
Rota se encargó de la música , aportando brillantes refuerzos musicales a la narración.
Visconti quería retratar la decadencia de una aristocracia que conocía bien. No en vano era parte de ella.
El productor, Lombardo, le encargó hacer popular una fascinante histpria de poder creada por Lampedusa. Para eso se desplazó, con su equipo, a Sicilia.
Visconti eligió a Rotunno como director de fotografía. Este, perfeccionista como Luccino, No la rodó en Cinemascope, innovando el formato. A Claudia Cardinale le llamó la atención que el director fuera capaz de corregir el gesto de un actor en las escenas en que había muchos. Y que fuera capaz de enseñarla a bailar en el rodaje
Visconti no hablaba inglés y eligió al joven Pollack para dirigir el doblaje.
Y esto ocurrió hace, más o menos, medio siglo. Por eso quiero rendir, ahora, homenaje al autor de esta maravilla
Acabo de terminar, ayer, el último libro de Arturo Pérez - Reverte ( Hombres Buenos ) regalo de mi ´sirena.
En esta obra Arturo da un salto desde la España del Siglo de Oro a la de Carlos III.
Nos cuenta las aventuras de dos académicos de la RAE - Un bibliotecario y un Almirante - que reciben el encargo de viajar al París prerrevolucionario y hacerse con la Encyclopedie francesa.
Arturo nos lleva de la mano a una capital y a un tiempo lejanos. Y lo hace con una maestría notable en un thriller mu destacable.
Prohibida en España, la Enciclopedia,, estos hombres buenos reciben el encargo de traerla muy discretamente. Para ello se enfrentarán a innumerables peligros. Para ello será necesario el valor - casi temerario - del marino ( compendio y símbolo de las virtudes de la conocida como Armada Ilustrada ( Esa institución que fué, un día, refugio de la modernidad y de las ideas ilustradas )
El maestro Arturo nos regala, otra vez, el fruto de un trabajo de documentación minuciosa y de imaginación portentosa que hacen de esta novela todo un ejemplo de literatura histórica. Ejemplo enriquecido por un ejercicio metaliterario en el que nos cuenta como va creando esta maravilla. Maravilla que nos empapa, de arriba a abajo, en la historia de Don Hermógenes y D. Pedro : dos hombres buenos.
Solo espero , para prolongar la alegría de su lectura, comentarla con mi amigo Carlos - Revertiano, como yo -.
Ayer se celebró, en este CAMF, la fiesta de San Juan. Si, ya sé lo que pensais, lo que pensé yo: ¡Un poco tarde! ¿ no ?´del 24 de Junio al 2 de Julio hay un trecho. Pero bueno, más vale tarde que nunca. Además estoy convencido de que hay poderosas razones organizativas que se me escapan.
Pero todo llega. Y llegó la celebración.
He de decir que el personal se volcó en que saliera bien.
Ya es el segundo San Juan que paso aquí. ¡ Y fué magnífico !. El tiempo acompañó y, aunque la tarde refrescó un poco, pudimos celebrarlo en el exterior.
La merienda cena -opípara- consistió en empanada, churrascada ( de ternera y cerdo ) y bica. Todo ello regado con refrescos - en mi caso - y vino. Para terminar nos sirvieron una queimada - poco queimada y que picaba un poco.
La tarde transcurrió entre animadas conversaciones y buenas viandas, servidas por el personal de este CAMF. Gracias por ello a todos!
Debo de estar pasando una etapa nostálgica. Nostálgica y sentimental. Vienen a mi recuerdos del pasado ( buenos y malos ) y entre los mejores se encuentran las emisiones de La Rosa de los Vientos de Juan Antonio Cebrián.
Este programa, legendario programa,comenzó sus emisiones,como sucesor de Turno de Noche, la noche del 13 de Septiembre de 1997. Con colaboradores como Olivares,de la Quadra, Escribano o Ares, destacó enseguida como referencia radiofónica. Con espacios dedicados a la historia, el cine, los libros y el espionaje arrasa por las noches, con Juan Antonio a la cabeza.
Llegamos a ser ¡ 500.000 oyentes !. Onda Cero lo maltrató. Lo cambiaron, frecuentemente, de día y hora. No importó. Sus incondicionales le seguimos a donde fuera.
Yo, cuando dejé de trabajar de noche, pude escucharlo - en diferido - por Internet (( gracias a que un gran amigo me regaló su ordenador.
Luego volví a las noches. Y me enteré de la desgraciada noticia. Juan Antonio había muerto. Era el 20 de Octubre del 2007.
Me sentí mal, muy mal. Me había quedado sin un amigo; Juan Antonio.
Su viuda, Silvia, y su amigo Bruno tomaron las riendas. Los amigos de J. A. les ayudaron. Pero ya no era lo mismo. Faltaba Cebrián, el capitán.
Por eso , ahora, en pleno ataque de nostalgia, me acuerdo del capitán de La Rosa de los Vientos:
Juan Antonio Cebrián. Y por eso quiero dedicar esta entrada sobre Juan Antonio a mi sirena, que siempre está ahí para que no pierda el rumbo
Juan Antonio era El capitán de una nave de las ondas, cuyas singladuras podeis recuperar en internet
Ayer Grecia entró en quiebra. Europa dijo basta. Porque la UE no es otra cosa que un gran banco, no lo olvidemos.
Y no olvidemos que esta situación límite tiene varios responsables. Desde la derecha griega al PASOK todos apuntalaron un sistema corrupto cuyos dirigentes hicieron negocios sucios con la oligarquía europea. Unos dirigentes que robaron a su pueblo y lo engañaron. Un pueblo que va a pagar las tropelías de su clase política. Un pueblo que nunca se beneficio de un gasto público desbocado por la elefantiàsica burocracia y por la compra de material militar , innecesario, de origen franco - alemán.
Por si fuera poco los nuevos dirigentes griegos también mienten. Enarbolan la bandera de una soberanía que no pueden pagar - aunque digan lo contrario -.
Así las cosas, los once millones de griegos son las víctimas. Puestos entre la espada y la pared confiaron en una solución utópica. Y fueron convocados a las urnas con miedo. Y sin que nadie les dijera la verdad. Una verdad que se les cae encima, de golpe.
Esto demuestra, una vez más, que la democracia necesita un escenario economicamente estable. Si no es así se convierte en un campo abonado para la demagogia. Y esto es lo que pasa en Grecia. Y es lo que está a punto de pasar en España.
Aquí el señor Rajoy y su banda podrían aplicarse el famoso refrán; cuando las barbas de tu vecino veas rapar, pon las tuyas a remojar
