El Árbol de Navidad

 Una persona muy especial para mí me ha sugerido que, aprovechando la cercanía de unas fechas  "tan señaladas¨ haga un relato sobre el icono de mi infancia, tan feliz y tan lejana en el tiempo.
 Mi familia no era como esas americanas que, cometiendo un delito ecológico, iban a cortarlo al bosque. Este, casualmente, estaba cruzado por una carretera-al menos una autovìa. Nosotros no. Ibamos en familia-manada- en ¨peligrosa excursión¨- sobre todo si te negabas a ir, al altillo del mueble de la salita.Y digo .ibamos por no decir que acompañábamos a mi padre, al único a quién su envergadura le permitía llegar hasta la caja donde guardábamos el árbol ¡ de plástico¡ al que obligábamos a ¨veranear¨con sus bolas, como todo hijo de vecino. El problema es que, por culpa de mis travesuras y el paso del tiempo, sus bolas eran cada vez menos. Cosa preocupante que a mí, afortunadamente, nunca me pasó. Como eran menos las ramas que lo adornaban y que cada vez tenían que soportar nuevos adornos.Y me viene a la memoria, escribiendo sobre este tema, la tropelía que cometimos- yo era joven, colgando del arbusto, que no árbol, a una figurita de Papá Noel. Esta se encontraba situada frente al mencionado, en otro relato, Nacimiento o Belén. Menos mal que eran figuras inanimadas sino dejarían al actual conflicto de Gaza a la altura de una pelea de vecinos.Todo esto que os he contado lo he hecho intentando suavizar la nostalgia con unos condimentos de ironía. No sé si lo habré conseguido. Lo que si sé es lo que dice Gabo al inicio de su autobiografía. Que la vida no es como la hemos vivido. Es como la recordamos. No sé si lo que les cuento ocurrió exactamente así, pero¿ quién soy yo para llevarle la contraria al Maestro?.
 Por último, creo que, para evitar el conlicto previsible, mis padres-saviamente- me regalaban, y colocaban en medio, un diorama de cascos azules.