PICASSO

   
        Pablo Ruiz Picasso es uno de los pintores más famosos de la Historia  ( vital para comprender el arte del Siglo XX ) y Gloria de la Pintura Española.
   Nació el 21 de Octubre de 1881 en Málaga. Fue el máximo exponente del Cubismo. Fue dibujante, grabador, escultor y , sobre todo, Pintor.
  Su padre fue José Ruiz Blasco - Profesor de Arte en Málaga, La Coruña y Barcelona -.
  La profesión de su padre hacía frecuentes los cambios de domicilio de la familia. Tuvo dos hermanas. Una murió de niña.
  Su progenitor lo inicia en la pintura desde un punto de vista académico. Su padre fue profesor de Dibujo. A los ocho años, inspirado por una corrida de toros, pintó su primer óleo: El Picador Amarillo. En 1891 su padre comenzó a enseñar dibujo en La Coruña.
  En 1895 Pablo ingresa en la Escuela de Arte de Barcelona, donde su padre ha obtenido una cátedra. Picasso entra en contacto con el movimiento vanguardista a través de la tertulia de la Cervecería Els  Quatre Gats.  Aquí hace su primera exposición individual.Ya había hecho otra, colectiva, a los 13 años en La Coruña ( de caricaturas y dibujos ).   En 1895 realizó su primer lienzo académico: La Primera Comunión.
 En 1900 viaja, por primera vez, a París. Desde entonces se moverá entre Barcelona, Madrid, París y Málaga.  Durante su estancia en París se hace amigo de Apollinaire, Jarry y Gertrude Stein ( que será su mecenas ) Funda, en Madrid, la revista Arte Joven. Vuelve a Barcelona y ve el dolor y la frustración de los heridos que vuelven de la guerra de Cuba. Contacta con el anarquismo.
 Al año siguiente el suicidio, en París, de su amigo Casagemas lo sume en una severa depresión. Se inicia su Período Azul. Sus influencias son, ahora, Van Gogh y Gauguin.
 Picasso manifiesta, en sus obras, la soledad que le atenaza.
 Se fija, sobre todo, en la obra de El Greco. En Abril de 1901 expone, en Barcelona, Mujer en Azul. Vuelve a París.
 Desde 1902 vive en el barrio bohemio parisino de Montmartre y frecuenta las tertulias intelectuales de los hermanos Stein.  Pinta Los Dos Saltimbanquis. Acaba El Entierro de Casagemas. Rompe su contrato con Mañach y vuelve a Barcelona.
  Empezó a trabajar en el estudio de Fernández de Soto.  Con él visita los burdeles de Barcelona y pinta Retrato de Jaime Sabartés. y Retrato de Mateu Fernández de Soto , Autorretrato Azul y La Macarra. De esa época data el Retrato de Germaine. 
 Tiene que pagar para evitar el Servicio Militar.
  Picasso conoce - y convierte en su musa y compañera sentimental - a Fernande Olivier. Con ella comienza un tipo de relación que será constante en su vida. La pasión física y artística con sus mujeres.
 A ella le siguieron Olga, Eva, Marie Therese, Dora, Fran y Jacqueline. Pablo tuvo, con ellas, dos hijos.
 En 1903 Pablo Picasso comienza el cuadro La Vida. ( Quizás el cuadro más significativo de su época azul. Pablo se acerca al Simbolismo. Se traslada al taller del escultor Pablo Gargallo. Allí finaliza La Celestina. En Abril de 1904 se instala en París. Tuvo una breve relación con Madeleine, que aparece en algunos de sus trabajos. En el verano realiza un corto viaje por los Paises Bajos. Pinta La Bella Holandesa y Las Tres Holandesas . Los hermanos Stein, desde París, dedicaban su fortuna a comprar obras de arte. Le compraron a Picasso varios cuadros. Picasso comienza sus escarceos con el Protocubismo. Retoma, de memoria, el Retrato de Gertrude Stein. Pinta Dos Mujeres Desnudas. 
 En 1905 comienza el Período Rosa. Este termina, en 1907, con Las Señoritas d^Avignon. Inventa la técnica del Collage.  La reacción de los amigos de Picasso al cuadro de Las Señoritas d`Avignon no fue muy favorable. Este había visitado el Museo Etnográfico de París y se había impactado con las máscaras africanas. Eso lo reflejó en su incomprendida obra. Este cuadro supone su definitiva ruptura con el Realismo.
 Eva muere y Picasso se separa del Cubismo - que había inaugurado junto con Braque -.   A finales de ese año se separa de Fernande. Apollinaire le introduce en el consumo de opio.  Experimenta con la ruptura de las formas y los cambios de perspectiva. En La Amistad juega con el sombreado. Intercambia cuadros con Matisse.  Braque, por ello y por celos, desde entonces, le tendrá manía. Picasso comienza a ganarse a los coleccionistas.  Pinta Cabeza de Mujer ( Fernande ) y realiza una serie de Retratos Cubistas que sorprenden a todos.
  En Julio de 1911 viaja al Rosellón.  Define el Cubismo.  Ese otoño abre la Sala Cubista en París. Rompe con Fernande y conoce a Eva Gouel. Se mueve entre Ceret y Barcelona.
 Inicia el Cubismo Surrealista con El Sitio de Jerusalén.
 Durante la Guerra Civil Española se alinea con el bando republicano. Inspirado por los horrores de la guerra y, sobre todo, por el bombardeo de la población vasca por parte de la Legión Condor , pinta el histórico cuadro Guernica. Expone esta obra en el pabellón español de la Exposición Internacional de París. Se afilia al Partido Comunista Francés.
 Durante las siguientes décadas pinta obras menores, viviendo de su celebérrimo nombre. Se refugia en el grabado, escultura y cerámica. Muere a los 92 años. Fallece el 8 de Abril de 1973 en Mougins ( Francia ).

Pablo Picasso

                                 

Guernica de Picasso

                         

HISTORIA DEL BLUES ( V )

               EL BLUES DE TEXAS 


             El Blues de Texas es muy parecido al del Delta. Sólo se diferencian en la forma de cantar ( el de Texas es más tranquilo y elegante ) Algunos guitarristas de Texas utilizaban el bajo de forma continua y potente. Repetían un acorde y comenzaban el siguiente in crescendo.
 Sus más distinguidos representantes fueron Blind ( el ciego ) Lemon Jefferson y Blind Willie Johnson.
 Este Blues derivó en el Holy Blues o Blues Religioso.
 Durante la Gran Depresión ( años 30 ) se extendió desde el campo - o pequeñas localidades - a Galveston. HHouston y Dallas
 En la década de los 70 fue rescatado por grupos como ZZ Top , The Fabulous Thunderbirds o intérpretes como Steve Ray Vaughan.

                                         


                                   

LLANTO POR IGNACIO SÁNCHEZ MEJIAS

 LLANTO POR IGNACIO SÁNCHEZ MEJÍAS  de Federico García Lorca.




                                LA COGIDA Y LA MUERTE

                                A las cinco de la tarde.
                                 Eran las cinco en punto de la tarde.
                                  Un niño trajo la blanca sábana
                                   a las cinco de la tarde.

                                  Una espuerta de cal ya prevenida

                                  a las cinco de la tarde.

                                   Lo demás era muerte y sólo muerte

                                   a las cinco de la tarde.

                                    El viento se llevó los algodones

                                     a las cinco de la tarde.

                                    Y el óxido sembró cristal y níquel

                                    a las cinco de la tarde.

                                     Ya luchan la paloma y el leopardo

                                     a las cinco de la tarde.

                                    Y un muslo con un asta desolada

                                     a las cinco de la tarde.

                                     Comenzaron los sones del bordón

                                      a las cinco de la tarde.
                                      Las campanas de arsénico y el humo
                                      a las cinco de la tarde.
                                      En las esquinas grupos de silencio
                                       a las cinco de la tarde.
                                      Y el toro, sólo corazón arriba !
                                       a las cinco de la tarde.
                                       Cuando el sudor de nieve fue llegando
                                       a las cinco de la tarde.
                                       Cuando la plaza se cubrió de yodo
                                        a las cinco de la tarde.
                                         la muerte puso huevos en la herida
                                        a las cinco de la tarde
                                        A las cinco de la tarde.
                                         Un ataúd con ruedas es la cama
                                         a las cinco de la tarde.
                                         Huesos y flautas suenan en su oído
                                         a las cinco de la tarde.
                                         El toro ya mugía por su frente
                                          a las cinco de la tarde
                                          El cuarto se irisaba de agonía
                                           a las cinco de la tarde.
                                           A lo lejos ya viene la gangrena
                                            a las cinco de la tarde.
                                            Trompa de lirio de las verdes ingles
                                            a las cinco de la tarde.
                                             las heridas quemaban como soles
                                             a las cinco de la tarde,
                                             y el gentío rompía las ventanas
                                             a las cinco de la tarde.
                                             A las cinco de la tarde.
                                             ! y que terribles cinco de la tarde 
                                             Eran las cinco en todos los relojes
                                             ¡Eran las cinco en sombra de la tarde !
                                              

                                             LA SANGRE DERRAMADA
                                           
                                           ¡ Que no quiero verla !
                                            Dile a la luna que venga ,
                                            Que no quiero ver la sangre
                                             de Ignacio sobre la arena.
                                             ¡ Que no quiero verla !
                                             La luna de par en par,
                                              caballo de nubes quietas,
                                               y la plaza gris del sueño
                                               con sauces en las barreras
                                               ¡ Que no quiero verla !
                                                Que mi recuerdo se quema 
                                                Avisad a los jazmines 
                                                 con su blancura pequeña !
                                                 ¡ Que no quiero verla !
                                                 La vaca del viejo mundo 
                                                  pisaba su triste lengua
                                                   sobre un hocico de sangres
                                                   derramadas en la arena,
                                                   y los toros de Guisando, 
                                                    casi muerte y casi piedra,
                                                   mugieron como dos siglos 
                                                   hartos de pisar la tierra
                                                                  No
                                                  ¡ Que no quiero verla !
                                                  Por las gradas sube Ignacio
                                                  toda su muerte a cuestas,
                                                  buscaba el amanecer
                                                  y el amanecer no era .
                                                  Busca su perfil seguro ,
                                                  y el sueño lo desorienta.
                                                  Buscaba su hermoso cuerpo
                                                  encontró su sangre abierta.
                                                  ¡ No me digáis que la vea !
                                                  No se cerraron sus ojos
                                                   No quiero sentir el chorro
                                                   cada vez con menos fuerza;
                                                   ese chorro que ilumina 
                                                   los tendidos y se vuelca
                                                   sobre la pana y el cuero
                                                   de muchedumbre sedienta
                                                    ¡ Quien me grita que me asome !
                                                         No me digáis que la vea
                                                         No se cerraron sus ojos
                                                          cuando vió los cuernos cerca,
                                                          pero las madres terribles
                                                          levantaron la cabeza.
                                                          Y a través de las ganaderías ,
                                                           hubo un aire de voces secretas
                                                           que gritaban a toros celestes ,
                                                            mayorales de pálida niebla.
                                                           No hubo príncipe en Sevilla
                                                           que comparársele pueda,
                                                           ni espada con su espada,
                                                           ni corazón tan de veras.
                                                           Como un río de leones
                                                           su maravillosa fuerza
                                                           como un torso de mármol
                                                           su dibujada prudencia.
                                                           Aire de Roma andaluza,
                                                            le doraba la cabeza
                                                           donde su risa era un nardo
                                                           de sal y de inteligencia.
                                                           ¡ Que gran torero en la plaza !
                                                            ¡ Que gran serrano en la sierra !.
                                                            ¡ Que blando con las espigas !
                                                            ¡ Que duro con las espuelas !
                                                             ¡ Que tierno con el rocío !
                                                             ¡ Que deslumbrante en la feria !
                                                              ¡ Que tremendo con las últimas
                                                             banderillas de tiniebla !
                                                             Pero ya duerme sin fin.
                                                             Ya los musgos y la hierba
                                                            abren con dedos seguros
                                                            la flor de su calavera.
                                                            Y su sangre ya viene cantando:
                                                             cantando por marismas y praderas,
                                                            resbalando sus cuernos ateridos 
                                                            vacilando sin alma por la niebla,
                                                            tropezando con miles de pezuñas
                                                            como una larga, oscura, triste lengua,
                                                           para formar un charco de agonía 
                                                           junto al Guadalquivir de las estrellas .
                                                           ¡ Oh blanco muro de España !
                                                            ¡ Oh negro toro de pena !
                                                           ¡ Oh sangre dura de Ignacio !
                                                           ¡ Oh ruiseñor de sus venas !
                                                                               No
                                                           ¡ Que no quiero verla !
                                                            Que no hay cáliz que la contenga, 
                                                            que no hay golondrinas que se la beban,
                                                          no hay escarcha de luz que la enfríe
                                                          no hay canto ni diluvio de azucenas ,
                                                          no hay cristal que la cubra de plata 
                                                                          No
                                                         ¡  yo no quiero verla !
                                             
                                                                CUERPO PRESENTE


                                            La piedra es una afrenta donde los ueños gimen
                                                   sin tener agua curva ni cipreses helados
                                             La piedra es una espalda para llevar el tiempo 
                                              con árboles de lágrimas y cintas y planetas.
                                               Yo he visto lluvias grises correr hacia las olas
                                                levantando sus tiernos brazos acribillados ,
                                                para no ser cazadas por la piedra tendida
                                                 que desata sus miembros sin empapar la sangre
                                                 porque la piedra coge simiente y nublados,
                                               esqueletos de alondras y lobos de penumbra
                                               pero no da sonidos, ni cristales, ni fuegos,
                                               sino plazas y otras plazas sin muros
                                        Ya está sobre la piedra Ignacio el bien nacido.
                                         Ya se acabó. ¿ Que pasa ? Contemplad su figura :
                                             la muerte le ha cubierto de pálidos azufres
                                                y le ha puesto cabeza de oscuro minotauro
                                             el aire, como loco, deja su pecho hundido
                                             y el amor empapado con lágrimas de nieve
                                             se calienta en la cumbre de las ganaderías .
                                             ¿ Que dicen ? Un silencio con hedores reposa.
                                              Estamos con un cuerpo presente que se esfuma
                                              con una forma clara que tuvo ruiseñores. 
                                              y la vemos llenarse de agujeros sin fondo
                                              ¿ Quien arruga el sudario ? ¡ No es verdad lo que dice !
                                             Aquí no canta nadie ni llora en el rincón
                                              ni pica las espuelas ni espanta la serpiente;
                                             aquí no quiero más que los ojos redondos 
                                             para ver ese cuerpo sin posible descanso
                                             Yo quiero ver aquí los hombres de voz dura
                                              los que doman caballos y dominan los ríos;
                                             los hombres que les suena el esqueleto y cantan 
                                             con una boca llena de sol y pedernales
                                             Aquí quiero yo verlos, delante de la piedra
                                             Delante de ese cuerpo con las tiendas quebradas
                                             yo quiero que me enseñen dónde está la salida
                                                      para este capitán atado por la muerte
                                             Yo quiero que me enseñen un llanto como un río
                                               que tenga dulces nieblas y profundas orillas,
                                             para llevar el cuerpo de Ignacio y que se pierda
                                                  sin escuchar el doble resuello de los toros
                                            Que se pierda en la plaza redonda de la luna
                                             que finge cuando niña doliente res inmóvil. 
                                             que se pierda en la noche sin canto de los peces
                                             y en la maleza blanca del humo congelado
                                             No quiero que le tapen la cara con pañuelos
                                             para que se acostumbre con la muerte que lleva
                                             Vete, Ignacio. No sientas el caliente bramido
                                              Duerme, vela, reposa.¡ También se muere el mar !

                                           
                                                                     ALMA AUSENTE

                                                    No te conoce el toro ni la higuera
                                                     ni caballos ni hormigas de tu casa
                                             No te conoce el caballo ni el niño ni la tarde
                                                    porque te has muerto para siempre
                                                     El otoño vendrá con caracolas
                                              No te conoce el lomo de la piedra
                                                     ni el razo negro donde te destrozas
                                                    No te conoce tu recuerdo mudo
                                                     porque has muerto para siempre. 
                                                     Porque has muerto para siempre
                                                     como todos los muertos de la Tierra
                                                     como todos los muertos que se olvidan
                                                      en un montón de perros apagados
                                                      No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
                                                      Yo canto para luego tu perfil y tu gracia
                                                        la madurez insigne de tu conocimiento.
                                                        Tu apetencia de muerte y el gusto de tu boca.
                                                         La tristeza que tuvo tu valiente alegría
                                                        Tardará mucho en nacer, si es que nace,
                                                         un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
                                                         Yo canto su elegancia con palabras que gimen
                                                          y recuerdo una brisa triste por los olivos
                                                         
                                                       
                                                       

       Federico García Lorca