El melodrama es un género cinematográfico en si mismo. Tuvo su era de esplendor entre los cuarenta y los cincuenta. Tuvo, también, sus directores especializados, de entre los cuales destaca Douglas Sirk. Sirk nació con el siglo, en la primavera de 1900, siendo alemán de naturaleza y danés de origen. Su verdadero nombre era Claus Detlef Sierck. Claus desarrolló una precoz afición por el teatro y, en particular, a los dramas. En 1919 se matriculó en derecho en la universidad de Munich pasando después a matricularse en filosofía e historia del arte en su Hamburgo natal.Fué discípulo aventajado de Panofsky, uno de los mejores historiadores del arte alemán Sus primeros trabajos fueron como periodista, aunque esta no era su verdadera vocación sino tradición familiar. En cuanto pudo zafarse de la influencia paterna se introdujo en el mundo teatral, como ayudante de dirección y director artístico. Colaboró con lo mejor del teatro alemán de entreguerras, interviniendo en motajes como la "Ópera de tres peniques". Fué amigo de Max Reinhardt. En los años treinta Alemania, a través de la UFA, se postuló como la alternativa europea a Hollywood y buscó jóvenes talentos en el teatro. Allí, con 34 años, Sirk dirigió su primer corto, "Zwei Genies", que gustó a sus jefes los cuales le encargaron su primer largometraje "Das Madchen vom Moorfhof"". Enseguida llega su primer melodrama "La Novena Sinfonía" en la que un director de orquesta adopta a un niño abandonado. Rueda también "Golondrina Cautiva" y "La Habanera", esta en Las Canarias. Entretanto los nazis han llegado al poder y Sirk se convierte en uno de los directores mimados por el ministro Goebbels. Se divorcia de su primera esposa, una célebre nazi y se empareja con una actriz judía, Hilda Jary, que ha de huir a Italia. La exesposa de Sirk los denuncia por contravenir las "leyes raciales" y Sirk se reune con Hilda en Roma. Despuès viajan juntos a los Estados Unidos. A principios de los cuarenta Sirk ha cambiado su nnombre, americanizándolo. Y hace una película recreando la operación de la resistencia checa para matar a Heydrich, el jefe del servicio de información de las SS. También adapta a Chejov al cine con un gran esfuerzo en "Extraña Confesión" y recrea la vida del célebre Vidocq en "Escándalo en París". Aquí conoce a uno de sus actores preferidos, George Sanders, con quien rueda "El asesino poeta". Llegan los cincuenta y Sirk firma por la Universal donde, gracias a la libertad creativa de la que disfruta, llegará a la cumbre del género. Primero explora el cine histórico con "Atila" y "Orgullo de Raza"; el musical con "Meet mi in the fair", incluso el western con "Raza de violencia". Convendría que algunos que acusan a Sirk de hacer solo melodramas vieran estas películas. No vamos a negar que es en este género donde brilló especialmente su talento, con actores como Barbara Stanwyck o Jane Wyman en grandes títulos del género como "Su gran deseo", "Siempre hay un mañana" y "Obsesión", obra maestra, con un debutante Rock Hudson, revisión del film de Stahl. Estamos en lo mejor de su carrera, con el dúo protagonista de su última creación haciendo "Solo el cielo lo sabe" en la que se plantea un conflicto de diferencia de edad y de clase. Película de planteamiento aún actual. Con Hudson vuelve a hacer otro de sus títulos legendarios "Escrito sobre el viento" en el que narra un triángulo amoroso Hudson-Bacall-Stack. Vuelve a inspirarse en su referente, Stahl, para versionar "Huracán", con guión del genial J.M. Cain. Estamos en 1956 y, tras veinte años, Sirk es uno de los monstruos sagrados de Hollywood. Va a cerrar su carrera con tres títulos insuperables: "Angeles sin brillo", sobre las ferias aéreas en la Depresión según Faulkner. Sigue con "Tiempo de amar, Tiempo de morir" una magnífica historia de amor en la guerra, basada en Remarque- bestia negra para los nazis-. Para terminar, con canto de cisne nos regala "Imitación a la vida", otro "remake" de J.M. Stahl sobre el racismo con una de las mejores interpretaciones de Lana Turner. En la cumbre de su carrera deja el cine por dos motivos importantes. Su mala salud y la repugnancia que le produjo la llamada "caza de brujas". Se plantea volver a Alemania pero, ante la permanencia en el poder de muchos antiguos nazis, rechaza la idea. Se instala en Suiza dedicándose al teatro. No vuelve al cine salvo algún corto. Muere en Lugano en 1987. Podemos decir, sin temor a equivocarnos que la dirección de actores, la puesta en escena y las adaptaciones de Sirk están entre lo mejor de la historia del cine. Ha influido en muchos directores posteriores y uno de los que mas le debe, según confesión propia, es Pedro Almodóvar.
"La pequeña ciudad de Verrières puede pasar por una de las más lindas del Franco Condado. Sus casas, blancas como la nieve y techadas con teja roja, escalan la estribación de una colina, cuyas sinuosidades más insignificantes dibujan las copas de vigorosos castaños. El Doubs se desliza inquieto algunos centenares de pies por bajo de la base de las fortificaciones, edificadas en otro tiempo por los españoles y hoy en ruinas. Una montaña elevada defiende a Verrières por su lado Norte. Los picachos de la tal montaña, llamada Verra, y que es una de las ramificaciones del Jura, se visten de nieve en los primeros días de octubre. Un torrente, que desciende precipitado de la montaña, atraviesa a Verrières y mueve una porción de sierras mecánicas, antes de verter en el Doubs su violento caudal. La mayor parte de los habitantes de la ciudad, más campesinos que ciudadanos, disfrutan de un bienestar relativo, merced a la industria de aserrar maderas, aunque, a decir verdad, no son las sierras las que han enriquecido a nuestra pequeña ciudad, sino la fábrica de telas pintadas llamadas de Mulhouse, cuyos rendimientos han remozado casi todas las fachadas de las casas, después de la caída de Napoleón..." El Rojo y el Negro (1830)
¿Por qué conducía yo, camino del aeropuerto, a horas tan tempranas, si no iba a coger ningún avión?. ¡Ah, ya me acuerdo!. Cuando un amigo, un afortunado amigo, te pide que lo lleves al aeropuerto para iniciar unas vacaciones en el Caribe, lo llevas. Y si es un amigo como este, de los de los tiempos difíciles, lo haces sin rechistar. Aunque sean las siete y media de la mañana de un sábado de verano y aunque te corroa la envidia. En fín, observé, desde la somnolienta cafetería, como la aeronave despegaba. ¿Ahora qué?. No iba a volver a la cama y no se me ocurría que podía hacer. Acabé por sentarme en una de las desiertas mesas y pedir un desayuno. Agarré en la barra una buena provisión de periódicos calentitos y me sumergí en ellos. Unos cuantas cifras del paro y conflictos internacionales después, a través del muro de papel una voz llamó mi atención. - Perdona, la oficina de información- Inconfundible acento argentino, voz deliciosa- Detrás de tí, dije sin apartar los ojos de la letra impresa, señalando la salida de la cafetería - Vos sós de aquí -¡Si!...pero...- Y entonces levanté la vista Era la criatura mas hermosa que había visto en mi vida. Alta, cuerpo juncal, piel morena y una cara de angel que me miraba con sonrisa finísima y ojos del color de la miel. Su cabello era muy fino y lacio, cortado como una de esas melenitas de las chicas de la belle epoque. Enseguida la sangre acudió a mis mejillas. Aquella visión era real y no el producto de un dibujante de comic erótico, aunque sus pechos, que desafiaban a la gravedad bajo una camiseta de tirantes, y su cintura señalaran lo contrario. Se sonrió y, sin darme tiempo a salir de mi azoramiento dió la vuelta y se dirigió al lugar que le había indicado. Intenté balbucear algo pero la visión de sus nalgas alejándose me hipnotizó Todavía estaba en trance cuando ella volvió, peleándose con un plano de la ciudad. Sin decir palabra se sentó en mi mesa. -Me permitirás que te invite a desayunar, lindo- me dijo- aunque solo sea por la información -Vale- "¡Vale!... ¡Vale!. Se sienta en tu mesa un pibón del quince y medio¿ y tu solo dices vale?. Un momento. Aquí falla algo. Te ha llamado lindo. Esto tiene que ser una broma. ¿No será una cámara oculta?" - Me llamo Malena y soy de Buenos Aires. Vengo a ver tu ciudad Se levantó y me dió dos besos - Pues si quieres te llevo-"ya era hora de que dijeras algo coherente" - Bien. No tengo equipaje. Solo esta mochila, este sombrero tejano y mi pashmina de la suerte. Ya en el coche me propuso que le enseñara la ciudad. La llevé a los lugares mas turísticos y también a algunos que solo eran importantes para mí. Yo hablaba mucho y ella poco. Solo me miraba con aquellos ojos negros como la desesperanza y aquella sonrisa de fresa. Comimos, a petición suya, en una pizzeria y tras pasear por la zona antigua acabamos en mi club de Jazz favorito. A mis tópicos sobre Argentina respondía destruyéndolos. Gardel le parecía un llorón, Borges un "boludo" y no soportaba la carne a la parrilla. Cuando nos dimos cuenta ya era de madrugada y, ayudado por el alcohol le propuse que pasara la noche en mi casa. -¡Ah, tienes mas de una cama! dijo ironica. - Una cama y un sofá cama. Se instaló en el sofá, aunque yo insistí en cederle la cama. Me quedé dormido enseguida. No debía llevar mucho tiempo con Morfeo cuando sentí que se abría la puerta. A contraluz pude ver su silueta desnuda. Apoyada con una mano en la puerta me miraba, mientras la otra recorría sus pechos firmes y no muy grandes. Bajó su mano parándose en el ombligo, con el que jugueteó antes de acariciar su pubis, practicamente rasurado. Todavía no muy espabilado pregunté -¿Que pasa?, ¿Que....? ¡Ay Pipo, estoy muy caliente...!. Es que el Jet Lag me hace sentir...- Su voz de niña hacia bullir aquellas, de por si, calientes palabras. - Ayúdame, Pipo. Hazme un sitio- Su respiración se aceleraba Aparté las sábanas como el rayo. La cogí de una de sus delgadas manos mientras yo me sentaba en la cama. La atraje hacia mí pasando mis labios por su ombligo, mientras, con la otra mano acariciaba sus nalgas. Noté en ellas unas cicatrices pero no reparé demasiado. Ella se limitaba a dirigir mis caricias cogiendome del pelo y gimiendo gatuna. Me empujó para que cayera boca arriba, sobre la cama y deslizo su sexo hacia arriba, sobre mi pecho, colocándolo en mi boca. Es cierto que cada mujer tine su sabor, pero aquel era totalmente distinto a los que había probado. Era ambrosía. Deje de aferrarme a su trasero y estiré mis brazos para, con las yemas de los dedos, tocar sus pequeños y duros pezones. Ella, por su parte, se había inclinado, sin apartar su sexo de mi boca, hacia atrás atrapando mi pene entre con su mano. Satisfecha con mi excitación me miró y sonrió. De un salto se ensartó en él comenzanndo una cabalgada furiosa que termino con un grito que tuvo que despertar a todo el vecindario. A continuación yo la seguí hasta en exquisito final. ¿Final?. Eso me creía yo. Con un movimiento felino se colocó a cuatro patas mientras con un explícito ¡Vamos! me invitaba penetrarla. ¡Y yo ya estaba recuperado!. Me aferré a sus caderas como si me fuera la vida en ello y bombeé hasta el fin de los dias, es decir, hasta el orgasmo. La noche siguió con una sucesión de posturas y caricias, lametones, mordiscos, que nos dejaron agotados y en el suelo. A la mañana siguiente, habiendo resucitado y despertando en el paraiso del sexo me la encontré, a mi lado, vistiendo una de mis camisas abiertas, por único atuendo, y tomando lentamente su mate en su matera repujada. No salimos de casa en toda una semana. Varias veces entendí aquello de la "petite morte". Las pocas veces que descansábamos ella exploraba mi casa fisgando en mis libros, mis discos y mis películas clásicas. Eres un poco aburrido en tus gustos, me espetó. Pasaron los dias y una tarde de manto ceniciento me dijó. -Corazón, mañana me voy. Puedes llevarme al aeropuerto. - Si pero.... - No insistas, por favor. El billete era de ida y vuelta. y además tengo que irme Insistí, pero al ver que no conseguía nada, me callé. Pero no podía demorar la pregunta -¿Que son esas cicatrices...? - ¡Nada, no son nada! ¿¡Me oyes, no son nada1?- Tenía los ojos llenos de lágrimas No dije nada mas. El resto de la noche nos refugiamos en un placer que ahora sabía efímero El despertador evitó que ella perdiera el avión. Aunque también estuvo a punto de perderlo pues, durante el trayecto, lo hicimos en un area de descanso, por última vez. No hablamos el resto del viaje. La ví, por última vez, cuando se dirigía a la escalerilla dxel avión. Se giró y alzando su sombrero vaquero por encima de su cabeza, me mandó un beso. De vuelta a casa intenté convencerme de que aquello debía de ser solo una aventura. Que ella sería un bello recuerdo. No sabía hasta que punto Malena corría ya por mis venas. Llegue a casa y me deje caer en la cama. Las sábanas olían a Malena. Y entonces lo ví Encima de la mesilla había un ejemplar de "El Aleph" de Borges. Era una primera edición. Lo abrí, había algo escrito. "A Malena, discípula aventajada" J.L.Borges También había un posit: "Me gusta Borges, Me encanta Gardel y, sobre todo, me vuelves loca tu. Por eso tengo que irme. Nunca te olvidaré"
Sejmet, en griego Sacmis, es la diosa-leona, o con cabeza de leona.Su nombre significa "poderosa" y figura entre los dioses a los que hacen referencia los manuscritos de las Pirámides. Representa la energía solar. También es la diosa de la guerra, acompañando al faraón en todas sus batallas.Es la hija que envía Ra para castigar al mundo por olvidarse de él. Es capaz de causar enfermedades terribles y de curarlas- en realidad las epidemias estaban causadas por el estancamiento del Nilo-.Por ello es la patrona de los médicos. La recuperación de un enfermo se denominaba "apaciguamiento de Sejmet". La leyenda de Sejmet dice que huyó del cielo enfadada con los otros dioses, a los que Ra envió en su busca. Siguiendo el cauce del Nilo, se lavó en su primera catarata convirtiéndose en una hermosa mujer. Las crecidas del Nilo eran tomadas por los arrebatos coléricos de Sejmet, a la que se pofrecían sacrificios para ser aplacada. La forma de hacerlo eran danzas y cantos. Además se derramaba vino, simbolizando sangre, en el suelo, en su honor. En las fiestas en su honor se preparaba lo que hoy conocemos como cerveza, siendo estos, probablemente, los origenes de la misma. La diosa forma parte de la tríada de Menfis, aunque también fué adorada en Luxor. Ankyrononpolis era su santuario.
Pocos científicos han sido tan importantes para nuestro tiempo y tan ignorados como Nicola Tesla. Tesla nació, de padres serbios-su padre era sacerdote ortodoxo-, en Smiljan, un pueblecito de la actual Croacia.Fué el cuarto de cinco hijos Corría el año 1856.Aquel niño enfermizo tenía frecuentes depresiones. Realizó sus estudios secundarios en Graz y se licenció en Ingeniería Eléctrica en Praga. Descubrió que tenía memoria fotográfica. Con 25 años consigue su primer empleo en compañía de telégrafos de Budapest. En 1882 marcha a París para trabajar en una de las empresas de Edison. Aquí realiza una serie de estudios teóricos que le llevan a descubrir la teoría de la corriente alterna. Al año siguiente fabrica el primer motor eléctrico de inducción de la historia. En 1886, ya en los Estados Unidos, rompe con Edison, que estaba celoso del trabajo del joven Tesla.Trabaja como obrero de la construcción para financiar sus investigaciones. Nicola se decide a montar su propia empresa, con sede en Houston Street, Nueva York. Resuelto a perfeccionar su motor y a comercializarlo, tiene un problema; la financiación. Ante los acuciantes apuros económicos no tiene mas remedio que venderle la patente al científico y empresario George Westinghouse, que lo contrata para que siga investigando en su laboratorio. En 1891 adquiere la nacionalidad estadounidense. El siguiente descubrimiento de Tesla es el sistema de corriente polifásica, que permite enviar la corriente a largas distancias. Entonces se desata la llamada "guerra de las corrientes" en la que Edison se empeña en demostrar las ventajas de la corriente continua sobre la alterna. Ello culmina con la exposición de 1893 de Chicago, donde Tesla sale victorioso. Tiene 37 años. En esa época comienza a acercarse al hinduismo. A continuación construye el primer radiotransmisor para enviar corriente por las ondas. En 1897 registra el primer aparato de radio, dos años y medio antes que Marconi. Sin embargo es denunciado por Marconi por plagio iniciándose un pleito que durará 43 años y terminará con una sentencia del Tribunal Supremo de los EE.UU. reconociendo a Tesla como el inventor de la radio. Pero ya era tarde, la estrategia propagandística de Marconi ha triunfado. Mientras tanto Nicola sigue trabajando y consigue construir un alternador de alta frecuencia para transmitir sin cables ondas electromágneticas. Por eso Marconi le ganó, pués mientras Tesla enfocó su trabajo a la transmisión de electricidad, el italiano lo hizo para comercializar su aparato de transmisión de sonido, mucho mas popular.Sin embargo Tesla no se desanima y consigue demostrar que cualquier aparato eléctrico puede ser alimentado por cable. Gracias a sus descubrimientos se construye la primera central hidroeléctrica en las Cataratas del Niágara, que entra en funcionamiento en 1896. Edison le debía 50.000$ de alguna de sus patentes, que nunca le pagó. En 1909, en una de las mayores injusticias de la historia de la ciencia, Edison fué premiado con el Nobel de Física. Cuentan que Tesla trabajaba sin planos, que tenía todos los datos en su prodigioso cerebro. También dicen que solo dormía tres horas diarias y que se entusiasmaba de tal forma con sus investigaciones que era capaz de trabajar hasta seis dias seguidos sin descansar. Le gustaba vivir en hoteles, de los que,. a veces, se iba sin pagar. Creía en la existencia de vida extraterrestre inteligente y pretendió usar sus inventos para demostrarlo . También hay que tener en cuenta que muchos de estos rumores pudieron ser difundidos por su enemigo Edison. También se ganó la enemistad de las grandes corporaciones cuando expresó la voluntad de usar sus investigaciones para dar energia gratuita a toda la población. Cuando le cortaron la financiación ya había inventado la bobina, la bombilla sin filamento,el motor eléctrico para submarinos y el radiogoniometro. Nicola Tesla murió en 1943 solo, pobre e ignorado en la habitación de un hotelucho de Nueva York. Cuando murió, el FBI se incautó de toda su documentación que tuvo que devolver a la familia Tesla años después, por orden judicial. En Serbia es considerado un héroe nacional. El aeropuerto de Belgrado lleva su nombre y en esta ciudad se encuentra su museo
Pocos personajes de nuestra historia son tan famosos y, sin embargo, tan mal conocidos como Fernando Alvarez de Toledo, el III Duque de Alba. Lo sorprendente es que esta biografía es traducción, en el 2007, de un trabajo de 1985. El motivo de la traducción es el V centenario del nacimiento del aristócrata español, apenas conmemorado en España. Uno de los alicientes de esta edición es el prólogo de Jacobo Siruela, cuarto hijo de la actual Duquesa de Alba. Es una reflexión reposada y documentada sobre su antepasado. Además la editorial de la traducción es del propio Jacobo. William S. Maltby, catedrático de historia emérito de la Universidad de Missouri (USA), es un especialista en el Imperio Español, con obras como "La Leyenda Negra" o "El reinado de Carlos V". El autor proclama, desde el principio, la intención de rescatar del maniqueismo la figura del Duque. Con ese propósito nos introduce, con formato de biografía clásica, en los origenes de la Casa de Alba, reinando Enrique II de Castilla. Pasa, entonces, a hablar del nacimiento de Fernando, su educación erasmista, su facilidad para los idiomas, su amistad temprana con Garcilaso de la Vega, el ambiente material en el que creció, su bautismo de fuego en La Goleta, su aprendizaje como estratega, etc. Asistimos a su primer triunfo táctico, con la conducción de un jove Fernando de la caballeria española en el vado de Mittberg y su ascensión como Mayordomo Mayor de Felipe II. En todo momento se nos pinta a un hombre seguro de si mismo, alto, sombrío, ascético, muy religioso.Sorprende su anglofilia, acentuada en el viaje de Felipe II a Londres para casarse con María de Inglaterra. Allí se convierte en un avezado diplomático. De vuelta al campo de batalla descubrimos a un estratega inteligente-nunca perdió una batalla- que articula unidades de élite y un general preocupado por la logística. También se nos muestra a un hombre culto, fascinado por la biblioteca de El Escorial. Pero no nos equivoquemos, el Duque de Alba era un español del siglo XVI, que rechazaba fanaticamente "la herejía". Nunca comprendió que el tema de Flandes era mas administrativo que religioso, mas económico que ideológico- la inquisición holandesa era mas dura que la española-. Así la sucesión de victorias no puede evitar que Flandes se escurra entre los dedos de España. Cuando envejeció intentó legar a su hijo, Fadrique, su genio militar. Esto, como sabemos, nunca es posible. Después de ser relevado de la Capitanía General de Flandes por otro gigante de la historia militar española, Juan de Austria, se encarga de la invasión de Portugal, otro desastre logístico que convierte en un éxito sin paliativos,donde muere, ya viejo el llamado "padre de los soldados". La biografía, como decimos, huye de vilipendios de leyenda negra o ensalzamientos franquistas. Y ultimamente sometida a la sombra de la historia- no hay mas de media docena de biografías serias en las últimas décadas-de quien incluso sus enemigos coetaneos calificaron como" el más grande militar de su generación" cuyos métodos, sin duda crueles, eran uso común en aquellos despiadados tiempos. Este es uno de los principales fallos que algunos historiadores actuales cometen al analizar este período con los parámetros actuales. En mi humilde opinión el autor consigue, de largo, el propósito de estudio equilibrado de la figura. Ello hace esta obra muy recomendable para los que quieran acercarse a esta figura y su tiempo.
La "Pinta" fué una de los carabelas que, junto con la nao "Santa María", participaron en el descubrimiento de América, en 1492. Construida por carpinteros de ribera de Palos de la Frontera y financiada por su ayuntamiento, fué elegida por Martín Alonso Pinzón, navegante de la expedición, para formar parte de esta por sus cualidades marineras. Era del tipo carabela- del árabe "carabo"- nórdica con velas cuadras, ideal para soportar los embates del Atlántico.Este tipo de naves fué adaptada de modelos orientales por los portugueses. Los españoles, a su vez, estrecharon el casco e hicieron otras modificaciones. El 1 de Marzo de 1493 llegó al puerto de Bayona, trayendo la noticia del descubrimiento. En su interior traía yuca, frijoles, cacahuetes, maíz y tabaco desconocidos en Europa. Era la mas rápida de las tres naves y tenía que disminuir su velocidad para no dejarlas atrás. Llegó a alcanzar los 15 nudos. Desplazaba 115 toneladas, a plena carga, con una eslora de casi 23 mts, de manga 6,6 y 1.85 de calado. Contaba con velas cuadras en los palos mayor y mesana, y latina en el trinquete. Su tripulación la formaban 25 hombres. El 8 de Agosto de 1989 fué botada la réplica para participar en los actos del V Centenario del descubrimiento. Después de finalizados los fastos, la réplica de la "Pinta" se trasladó a Bayona donde permanece como museo flotante. En 1999 se abrió un pequeño museo dedicado al descubrimiento. Todos los años, a principios de Marzo, se celebra en Bayona la "Fiesta de la Arribada", en conmemoración de la llegada de la "Pinta"
" Una desapacible noche de noviembre contemplé es final de mis esfuerzos. Con una ansiedad rayana en la agonía, coloqué a mi alrededor los instrumentos que me iban a permitir infundir un hálito de vida a la cosa inerte que yacía a mis pies. Era ya la una de la madrugada; la lluvia golpeaba las ventanas sombríamente, y la vela casi se había consumido, cuando, a la mortecina luz de la llama, vi cómo la criatura abría sus ojos amarillentos y apagados. Respiró profundamente y un movimiento compulsivo sacudió su cuerpo.
(...)
Cuando coloqué mi cabeza en la almohada no dormí, aunque tampoco puedo decir que estuviera pensando. Mi imaginación, espontánea, poseída, me guió, dando a las imágenes sucesivas que crecían en mi mente una viveza más allá de las fronteras usuales del ensueño. Y vi con los ojos cerrados, pero con aguda visión mental, al pálido estudiante de artes profanas hincado al lado de la cosa que había unido. Vi el odioso fantasma de una hombre alargado y entonces, por obra de algunos poderosos motores mostró signos de vida y movimientos torpes, de movimiento semivivo.
(...)
Monstruo odiado ¡Infame asesino! Los tormentos del infierno serán un castigo demasiado benévolo para tus crímenes. ¡Demonio inmundo! ¿Me reprochas que te haya creado? Pues, bien, acércate y extinguiré el brillo de la vida que, en mi locura, supe alumbrar en ti. "
Lo había conseguido. ¡Volvía a casa!. Por fin mi trabajo de directivo en la multinacional me permitía tomarme unas vacaciones. Puse música de los setenta en mi flamante Porsche Cayenne y salí pronto. Por delante setecientos kilómetros rumbo al norte. Siempre al norte. A casa. Al mar, mi mar Devoré kilómetros sin pausa. Una fuerza, la nostalgia, me impulsaba.Ni respeté los límites de velocidad ni me multaron. En casa los saludos de rigor. Mis padres me asaetearon a preguntas y reproches cariñosos. Que si no iba nada por allí, que si no escribía, que si no llamaba... Cené en casa, cebado por mi madre, mientras quedaba, por el móvil, con amigos antiguos. Dormí en la cama de mi adolescencia, que permanecía intacta, como mi cuarto. Me daba un poco de grima. Me levanté pronto. Tenía que hacer algo muy importante, y tenía que hacerlo solo. Se trataba de superar el último de mis miedos infantiles. Cuando era pequeño e íbamos toda la familia a la playa, pasábamos por un puente sobre la ría, a mitad de camino, en el que siempre mi padre alimentaba su ego masculino adelantando imprudentemente a otros coches. ¡Que mal lo pasaba yo!. Durante los adelantamientos fijaba la vista en el mar, seguro de que caeríamos. Cogí mi coche y tomé el camino de la playa, es decir, el del puente. A los veinte minutos lo ví. Era el mismo, encalado y viejo pero imponente. Bajé hacia la ría y lo enfilé. Ya estaba, ahora solo tenía que adelantar al coche que me perecedía. Diez años de conductor me avalaban. La maniobra fué perfecta y respiré aliviado. Pero cuando iba a salir del puente mis manos se agarrotaron sobre el volante y algo me obligó a pegar un volantazo. Sin poder evitarlo destrocé el quitamiedos y la barandilla de piedra y caí. Caí al vacio. El contacto con el agua fué brutal. Un muro de agua salada y fría se me vino encima y evitó que perdiera el conocimiento. Una angustia de muerte se apoderó de mí mientras me hundía con mi coche. No podía moverme, pero si sentir como me ahogaba. Entonces experimenté una extraña sensación de paz y ví unas formas blanquecinas y vaporosas girar en torno a mi vehículo. Cada vez se acercaban mas y...¡tenían cara!. ¡Eran calaveras!.Inmediatamente me sumí en un sueño frío, humedo, eterno... Desde entonces estoy aquí, vagando, convertido en forma blanquecina, vaporosa, con cara de calavera, esperando...¡Esperándote!
"El Ejército de Flandes y el Camino Español" de Geoffrey Parker Alianza Editorial.376 págs.Madrid 2.000 Existe, desde hace mas de un siglo, un grupo de escritores e historiadores británicos que dicen conocer nuestra historia y poder interpretar nuestro presente en función de la misma. La mayoría de ellos no pasan de ser meros turistas, aunque tengan en España costosísimas fincas. En realidad, excepto una fina capa de conocimientos, no se distinguen demasiado de los" hooligans" que vomitan en las playas de Ibiza. Estos historiadores parten de prejuicios heredados de la Leyenda Negra- que me comprometo a tratar proximamente-. Suelen ser historiadores con gran éxito en nuestro país pues nos venden su mercancia averiada- y venden mucho-, simplemente porque desconocemos, aún mas que ellos, los temas de los que hablan. Después existe otro grupo de historiadores británicos que, haciendo honor a la mejor tradición historiográfica, tratan los mismos temas de forma equilibrada y libre de perjuicios. Ese es el caso de Geoffrey Parker (Nottingham, Reino Unido, 1943), catedrático por tres universidades estadounidenses y una canadiense y miembro de las Academias de la Historia Británica y Española. Reputado medievalista y especialista en el siglo XVI español, es un divulgador hábil y entrenido. Imperdonable... Además de otras magníficas obras, escribió este estudio sobre la principal via de comunicación entre las posesiones españolas de Italia y Flandes. Durante casi 90 años se desarrolló en Flandes una guerra entre el Imperio Español y los protestantes holandeses, protegidos y apoyados por franceses e ingleses. En este libro y siguiendo la mejor tradición de la historiografía de las Islas, se estudia todo lo que rodeó a esta guerra. No se limita, el autor, a los aspectos militares sino que trata los temas económico, social, religioso, etc. Sobre todo la economía, talón de Aquiles del Imperio. Ya decía un famoso adagio sobre estrategia que "mientras los aficionados hablan de estrategia, los profesionales hablan de logística". Parker lo hace con las cifras por delante. No hace falta que guíe al lector, los hechos y los datos son clarísimos. Aquella aventura de los Austrias fué tan meritoria y abnegada en el comportamiento de los soldados en campaña como ruinosa y absurda en la actitud de la monarquía hispánica.
Es uno de los últimos clásicos. Perteneció a la generación puente entre el Hollywood clásico y el moderno y nunca perdió su toque de autor. Robert Altman nació en Kansas City en 1925. Por sus venas corría sangre alemana, irlandesa e inglesa. Recibió una estricta educación católica. Su padre era vendedor de seguros.A los seis años entra en un colegio de curas. En 1943 entró en la universidad con una beca militar, en plena segunda guerra mundial, e intervino al final de la misma a los mandos de un bombardero B-24. Durante los períodos de descanso en la base se aficionó al cine. Después de la guerra se casó con Lavonne Elmer y en 1947 abandonó las Fuerzas Aéreas mudándose a Los Angeles. Debuta ante las cámaras con un papel secundario en "La vida secreta de Walter Mitty" con Danny Kaye.También intenta abrirse paso como guionista y publicista. Fracasa y tiene que volver a Kansas. Allí funda con un amigo la "Calvin Co." una pequeña productora.Tiene 25 años. Se pone, por primera vez, detrás de la cámara y aprende el oficio de director. Realiza mas de sesenta cortos. En 1949 se divorcia. Cuatro años mas tarde empieza a trabajar en la naciente televisión. Deja su pequeña productora para dedicarse a un atractivo proyecto televisivo; dirigir "Alfred Hitchcock presenta...". Durante 16 años trabaja en la tv . Este medio le dará la fama con la serie "Bonanza" . En 1959 se casa con la actriz Kate Reed. 1969 es su año de regreso al cine con "M.A.S.H.", que narra las vicisitudes de un hospital de campaña durante la guerra de Corea- en realidad el director había querido hacerla sobre Vietnam, pero encontró fuerte resistencia en la industria-. Su hijo fué el autor de la letra del tema principal de la película. Con este film gana la palma de oro en Cannes. Otras grandes películas suyas son "Gosford Park"(2001)- película sobre la aristocracia inglesa a principio de siglo XX-, "El juego de Hollywood"(1992)- una crítica al mundo de los estudios de cine- o "Kansas City"(1996)- un magnífico homenaje al mundo del Jazz-. En Noviembre de 2006 muere de cáncer.
Como habreis notado, hace bastantes dias que no publico nada nuevo. El motivo es un nuevo trabajo que me impide dedicar el tiempo que quisiera al blog. Os pido disculpas. No obstante intentaré, a partir de ahora, volver a la frecuencia de publicación de antes. Gracias por vuestra paciencia.
